Saramago: a fama sem proveito

- Está de folga hoje, D. Violante? - inquiriu a moça do cabeleireiro que não costumo frequentar.

- Deve haver engano. O meu nome não é Violante.

- Peço desculpa. Mas é tão parecida com a filha do Saramago.

Efectivamente, a dita, chama-se Violante Saramago, sua única filha, e circula na mesma cidade do que eu: Funchal. Para que conste, ela é mais velha, mais ou menos 10 anos. Contudo, ambas temos o mesmo estilo, se é que assim podemos chamar, informal, a mesma estatura, corte e cor de cabelo. Espero que as semelhanças fiquem por aí porque as diferenças devem ser muitas.

Nunca falei com a senhora mas na verdade esta não é a primeira vez que me confundem com ela. Por ex, à porta da minha casa duas transeuntes comentavam uma para a outra, quando passei por elas:

- Sabes quem é aquela? É a filha do Saramago. Ela mora ali, ouviu o meu filho do cimo da janela, que até se deu ao trabalho (e ao custo) de me ligar para relatar o sucedido.

Noutra vez uma amiga próxima da Violante, que chegou a um lugar povoado de livros, tocou-me no braço, estando eu de costas e chamou-me Violante. Dando pelo engano desfez-se em desculpas.

Outras três ou quatro pessoas já me disseram que me tinham visto na televisão, ou que eu era deputada, ou me tinham visto não sei onde...

Enfim... Tenho a fama mas não tenho o proveito que ela tem por ser a filha do Saramago. Não me teria importado nada de ter ido a Oslo quando Saramago recebeu o prémio Nobel da Literatura como ela foi. E ainda por cima a cerimónia decorreu no dia dos meus anos.... Teria sido um belo presente!